Comenzó a escribir cuando sus historias ya no le cabían en la mente, y para no relegarlas al olvido pensó plasmar de alguna manera sus vivencias, que a sus años no eran pocas.
No tenia hijos, no aun, no que el supiera, si bien era uno de sus anhelos nunca tubo prisa en ese aspecto, por tanto no tenia a quien heredar el conocimiento adquirido en su senda recorrida, sus amistades estaban inmersas, algunos en sus familiares, otros con las ilusiones propias del enamoramiento, y desde luego entre sus allegados no faltó quien padecía las desilusiones producto del sentimiento opuesto, así que, no había quien le escuchase, por tanto decidió sumarse al club de gente que proyecta su vida, haciendo una mezcla entre realidad y fantasía; unirse a ese grupo que brinda sus puntos de vista y su experiencia, a quien se tome la molestia de dedicar unos minutos a las lecturas que no detallan de política, de religión, y que tampoco constituyen esos instructivos largos y explicativos, ni a las recetas....
La soledad no solo es un estado ya sea físico o mental, es como una enfermedad que cala en los huesos , que igual se goza como a menudo se sufre y es que no solo se sabe de sí misma dueña sino además se adueña y ensimisma a los individuos haciéndolos los enfermos más incomprendidos y menos recetados: de esos que a menudo miramos con desdén y que cuando estamos en su zapatos queremos desaparecer, pero solo nos resta morir cada día un poco más y sin embargo que sería nuestra vida sin ella; a estas alturas creo que desde siempre ha sido un mal sumamente necesario, como una selección natural, pues en su calidad de enfermedad no envenena pero a medida que avanza como duele y como arrebata la cordura hasta que de locura nos mata si no se sabe enfrentar.
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